Devant la fenêtre en ogive, malgré le soleil et la douceur qui s'installent à Baie-St-Paul, j'écris. Miles Davis joue de sa trompette dans un présent éternel qui résonne dans la petite chambre. D'une fin des classes pluvieuse, qui permettait de dire au revoir aux petits devenus grands et de tout mettre en boîte au frais, en passant par la St-Jean, l'été a débuté sans en avoir l'air. J'écris. Je me suis remise à l'histoire qui avait été interrompue trop longtemps. Je voyage