Éric Couturier 20 février 1971 - 2 octobre 2017 La cérémonie a eu lieu. L'envol a pris son temps. Dans la lumineuse salle blanche, la...

Le jour où tu étais passé nous voir, au printemps dernier, je dois t'avouer que je ne souhaitais pas de visite. Déjà habillée en mou,...

En rentrant du centre où je médite, j'apprends que le charmant jeune homme que nous avions accueilli cet été a été battu par la police....

La chaleur s'apaise dans le courant d'air qui traverse l'appartement. J'ai raté la cérémonie funèbre d'une amie. Détachement. Dans la...

Devant la fenêtre en ogive, malgré le soleil et la douceur qui s'installent à Baie-St-Paul, j'écris. Miles Davis joue de sa trompette...

Qui dira que le soir tombe? Qui dira que l'année s'achève? Qui dira que les jours sont comptés? Qui dira qu'il faut tourner la page? Qui...

Les vieilles se dandinent sous la pluie et attirent les arcs-en-ciel Dans les vallées et les montagnes le vert se fait tendre Même les...

Des bouquets bariolés transportés par les passants à tous les coins de rue transformaient ce dimanche grisâtre en festival des couleurs. La météo avait promis un peu plus de chaleur mais nous savions quelle mythomane elle fait. Résignés, nous avions sortis les gros chandails de laine du réconfort pour nous protéger de ses fausses promesses. Dès mon lever, ma grande-toujours-à-la-maison s'était empressée de me préparer le petit-déjeuner au lit, comblant mon coeur de mère d

Les gouttes de pluie glissent sur les vitres Leur dégoulinade raconte des histoires muettes, Offre aux coeurs meurtris l'évasion espérée...

Les mots-soleil, mots-couleurs et mots-trésors ont été remisés par mes élèves. Leur boîte de poésie sous le bras, ils sont repartis à la...

Sur la vase boueuse et encore glacée par endroits, l'étang s'est rempli, grâce à d'énormes tuyaux de la ville qu'un col bleu surveillait...

Quand j'étais petite, le premier signe se révélait lorsque, au lieu de jouer dans la ruelle comme nous le faisions tout le reste de...